LA TRAICIÓN DE LOS POETAS

Hicimos versos olvidando que la vida

es sólo prosa de espinas y dolor,

ahogando lo mejor, abriendo heridas .

Volamos ensoñados en los púlpitos y, en la intimidad,

 declamamos la perfección, la pose en los espejos.

Todo fue bruma, inacción, sombra sin llama.

Éramos estúpidos Narcisos en bandada

frente al estanque idealizado de la vanidad.

Fuimos ingenuos, terriblemente ingenuos. ¿O no?

Sumisos y volátiles buscando con el pico las migajas,

mientras surgían más cráteres, más, y se enfurecía el volcán.

La belleza nunca estuvo en nuestros versos. Mentimos.

La belleza hubiera sido la verdad.