MAS, EL INDEPENDENTISTA

Yo soy andaluz, Sr. Mas. Sí, uno de esos andaluces a los que usted llama vagos e ignorantes. Uno de esos que según usted lo que nos gusta es estar todo el día en la taberna gastándose todo el dinero del subsidio en vinos y tapas, aunque la verdad sea muy distinta a la que usted nos trata de vender y tan solo me haya quedado tras el infarto una paga de pensionista que no sobrepasa los 600 euros, ya ve, ni para llenar los platos hasta final de mes, de modo que imagínese el tiempo que llevo sin pisar un bar. Sí soy andaluz y a pesar de ello no niego el derecho de los pueblos a elegir su propia autodeterminación. Pero es que lo suyo es escandaloso por ruin e indigno de un político. Mire usted, yo, desde ésta denostada región del sur de España, me atrevo a decirle que usted es un ser abyecto y manipulador, porque usted miente y engaña a su pueblo, el catalán, tan culto y moderno como usted mismo lo define. Usted le miente cuando dice que toda la culpa de la pérdida del bienestar catalán la tiene el gobierno español y ellos “tan cultos” se lo han creído. Sí, debería felicitarle por su influencia propagandista en los medios catalanes, porque lo ha conseguido, ha transformado lo que no es más que una deficiente y negligente actuación de su gobierno (también de los anteriores), una impresentable y deshonesta gestión económica de las cuentas públicas, en un robo del estado español a las arcas catalanas. Pero ¿qué pasa entonces con los robos descarados del erario catalán a través del liceo para financiar la campañas electorales de su partido, con los chanchullos que han tenido con jueces prevaricadores que también han chupado del bote, con los escándalos de las autopistas y las ITVs catalanas, con…? (Sería interminable la lista). ¿Está usted seguro de que nada ha tenido que ver el desfalco del tesoro de su país con el exponencial aumento de las cuentas bancarias de sus políticos? ¿Me dirá también que usted no ha tenido nada que ver con la ruina de Caixa Cataluña?

Usted miente, Sr. Mas y su “culto” pueblo se lo cree a pies juntillas. A usted le importa un carajo la independencia que tanto dice defender. A usted lo único que le importa es seguir manteniéndose en el poder para poder seguir manejando la caja de caudales, lo único que en realidad le importa. Porque usted no es más que un ladrón, tan ladrón como los caciques ancestrales de Andalucía, esos a los que les importa tan poco el pueblo de a pie, lo mismo que le importa a usted, que es nada. Desde su poltrona ejerce su dominio, con la impunidad que le dan las leyes dictadas a su gusto y hará lo que tenga que hacer para seguir en el trono, lo que sea y a costa de quien sea. Los enfermos a los que USTED roba un euro por receta y les cierra hospitales; los trabajadores a los que USTED roba en los peajes de las autopistas; los ancianos a los que USTED roba negándoles la atención, dejando de pagar por ella; los parados a los que USTED roba negándoles un trabajo, porque prefiere destinar el dinero público a subvencionar fundaciones afines a su partido antes que destinarlo a políticas de empleo; los… (Sería interminable la lista). ¿Está usted seguro que toda la gente, el millón y medio de catalanes, que salieron ayer a las calles barcelonesas gritando a favor de la independencia lo hacían porque están con usted?

La gente que salió ayer a gritar en Barcelona lo hizo porque está desesperada. Porque están hartos de recibir tanto palo. Porque no llegan a fin de mes, como en Andalucía, y ven que sus hijos se denigran sin posibilidades de futuro. Porque ya no pueden aguantar más y han decidido rebelarse. Porque son personas dignas que han de vivir sometidos a la humillación continua por parte de los políticos que los gobiernan y han decidido rebelarse y gritar primero como antesala de la ira, la furia y la venganza. ¿Entiende usted de qué le hablo o es que usted vive en la inopia, protegido en su jaula de cristal? La gente, el pueblo, también el que le ha votado a usted (le convendría no olvidarlo) lo que quiere es ser feliz, vivir en paz y con sus necesidades cubiertas. Y cuando eso se consigue, si es que alguna vez lo conseguimos, las chorradas independentistas y demás se van al carajo y a todos deja de importarle el color de su bandera. ¿Qué es eso de “Cataluña, nuevo estado europeo? ¿Pero saben de qué están hablando? Si salir de España (y reitero que a mi personalmente me da igual lo que decidan) implica salir de Europa y del euro. Si eso llevaría a su país a una devaluación monetaria con respecto al euro de inimaginables proporciones y, díganme, ¿cómo lo harían con la caja vacía como la tienen?, ¿con qué dinero?

Esto no es más que un sinsentido más del Sr. Mas, un señor que lo único que quiere es acumular. Más poder y más dinero, si es que logra engañar a algunos más, para seguir manteniendo su lujoso nivel de vida. El problema es la confrontación social que generan los políticos como el Sr. Mas. Fomentan el odio entre los pueblos, radicalizan el diálogo social y confrontan a los unos con los otros a través de las manipulaciones informativas, sin importarle las terribles consecuencias de sus acciones. ¡Mientras ellos permanezcan en el poder que se jodan los otros! ¿Tendrá límite la codicia y ambición del presidente catalán o, por el contrario, también tiene interés en acaparar muertos? Porque cada vez es más evidente que volvemos a cometer los mismos errores que cometimos en el primer lustro de la década de los años 30 del siglo pasado y todos sabemos cómo acabó la historia.   

¡ESPAÑA VOLVERÁ A SER GRANDE Y PODEROSA!

   ...nos dicen nuestros gobernantes, y rumiamos entre dientes lo hijos de puta que son porque a quién le importa ya el futuro cuando el presente es tan asfixiante y estrecho. Que no nos llega, que los últimos días del mes los platos son un pozo vacío y tan oscuro como nuestro destino. Y nos cagamos en la madre que los parió porque les vemos henchidos de ostentación, rodeados de parásitos con glamur, y en plan chulitos mientras nos tratan de aprovechados, de no querer trabajar en un país de caciquil solera y nos recortan la pensión, el subsidio y las ayudas. Y nos desahucian y nos abandonan en la enfermedad y nos aniquilan (3.158 suicidios en 2010, siendo ya la primera causa de muerte violenta en España). 

   ¿Y qué podemos hacer? Mientras sólo se consigue recaudar el 2% de lo estimado con la indignante y vergonzosa amnistía fiscal aprobada por el gobierno, muchos de los "ejemplares" inspectores de Hacienda que, meses atrás, nos iluminaron acerca de la dejación de funciones de sus superiores y nos mostraron el correcto camino para conseguir una recaudación más justa y equitativa (¡Cómo es posible que las SICAV sigan cotizando sólo el 1%!), ahora se marchan con el enemigo, mostrando que su ejemplaridad era una pose y que son tan asquerosamente codiciosos como los timadores que ellos mismos perseguían. En el último año 20 de los inspectores que vigilaban las cuentas de algún banco ha sido fichado por éstos con sueldos que llegan a cuadruplicar la nomina estatal. El caso más sonado de un inspector que se pasa al 'otro lado' fue el de José Piñán, jefe del equipo de inspectores del Banco de España en el Santander, que fue fichado por el propio Emilio Botín en 2009, pero en las últimas semanas se han producido cuatro salidas con destino a BBVA, Boston Consulting, KPMG o PriceWaterhouseCoopers.

   Os preguntaréis que a qué carajo viene esto. Diréis que os hablaba de algo más general y el tema de los inspectores de Hacienda es algo puntual, anecdótico y es verdad. Pero es un claro ejemplo de la consciencia hipócrita  y pícara del español. ¿Cómo podemos tener esperanza si no dudamos en convertirnos en mercenarios? ¿Si, en el fondo, a la inmensa mayoría sólo le importa su propio bienestar y defenderá ciegamente a quien mejor le pague por ello? Esa es la verdad dura y cruel con la que un día nos tendremos que enfrentar. Porque está claro que al igual que los inspectores vieron caer a las víctimas (acaso alguno de vosotros sería capaz de afirmar que estos señores desconocían los chanchullos de las preferentes), nosotros también las vemos a nuestro alrededor, rebuscando alimentos en los contenedores de basura, lanzándose desde una sexta planta, durmiendo en los bancos callejeros por culpa de los bancos elegantes de interior o sabiendo que el vecino parapléjico del cuarto lleva cinco años encerrado en su piso debido a la carencia de ascensor. 

   Sí, las cosas cambiarán y con el tiempo, de una u otra manera, iremos mejorando. La política es un camaleón que sabe mimetizarse perfectamente en los cambios de paisaje. Poco a poco habrá trabajo, mal pagado, por supuesto, al principio, pero que lograremos aumentar con el tiempo y nuestro esfuerzo. Luego vendrá otra vez lo mismo, la codicia sobre el escenario, las construcciones verticales como nuevas lanzaderas para los suicidas del futuro, los bancos interiores abriendo sus puertas nuevamente mientras maquinan nuevos engaños, la máscara superficial del lujo sobre cuerpos purulentos de indignidad. Y, sin embargo, nos creeremos felices nuevamente, gracias a la puñetera mierda del dinero, y no nos acordaremos, al igual que los inspectores de Hacienda que han abandonado su "ejemplaridad", de ninguna de nuestras víctimas. Iremos nuevamente a mejores restaurantes, nos volveremos a hipotecar, volveremos a soñar con el coche fantástico y jugaremos en los casinos de Madrid-Las Vegas y los muertos al hoyo, mientras los vivos se reparten el bollo. ¿Para que habrá servido entonces tanta lucha?

   Y ahora quieren destituir a los políticos. Cómo si esto fuera un problema de políticos y cuando toda persona con sentido común sabe que los problemas de la política tan sólo se pueden arreglar con más política. Esto es un problema de falta de honestidad en general, de nula educación en los valores y la dignidad humanas y ya es hora de que todos en nuestro foro interior lo vayamos asumiendo. Necesitamos un cambio en la gestión política y económica en España. Necesitamos mayor conciencia social y empatía con los que sufren. Necesitamos solidaridad cierta entre todos los españoles. Pero por encima de todo necesitamos más honestidad. En todos. En el gobierno que nos miente y nos manipula, en el miserable político que fomenta la construcción de un aeropuerto inservible para captar jugosas comisiones, en el abyecto banquero que roba impunemente a sus clientes, en el juez prevaricador, en el empresario que explota a sus trabajadores, en el chupóptero que lleva toda la vida viviendo de las subvenciones sin merecerlo, en el inspector de hacienda que va por la vida de persona ejemplar y luego vende sus conocimientos al mejor postor, en el quincemayista que ahora clama como diputado en el parlamento junto a compañeros de partido que han gozado durante décadas de inmorales privilegios, en el activista que aprovechando su tirón mediático se dedica a negociar con editoriales libros por encargo.... En todos. Porque sin honestidad no cambiaremos nada. Sólo nos olvidaremos de las víctimas caídas y comenzaremos a labrar nuevos surcos con las lágrimas de las víctimas futuras.   

SINFONÍA DE ÓRGANOS (Cap 10. Toledo, España)

   La familia entera estuvo obligada durante años a prescindir de vacaciones, así que cuando Juanito dejó de tener la exigencia de engancharse a la máquina que evacaba sus líquidos, decidieron formalizar el esperado asueto. La falta de riñones dibujó una palidez desmedida en el rostro del niño, nada mejor que el sur, donde el sol es más profundo y la brisa produce una sabrosa quemazón en las arterias.

   40 grados de temperatura hierven sobre la meseta manchega. Ante los ojos la uniformidad de un paisaje se pierde en el horizonte y la carrtera se hace interminable. En el coche, sus padres ocupan los asientos delanteros. Atrás, Juanito, acurrucado junto a su abuela, deja a medias el yogur. La abuela, rezumando una riada en la caricia, le susurra al oído: -Si no te lo comes todo vendrá el hombre del saco y te llevará para sacarte la manteca.

    La madre mira fijamente a la anciana recriminándola:  -Por favor mamá, no asustes al niño con supersticiones.

   Juanito no se entera de nada, absorto en la visión de unos siniestros buitres que vuelan tan alto y tan lejanos que parecen estar más allá del mar, sobre Africa.


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(Este texto forma parte de un relato que me publicaron en México. Lo publico aquí desde 9 entradas anteriores, en 10 entregas diarias, bajo el mismo título: "Sinfonía de órganos", pero subdividido en 10 capítulos muy cortos que llevarán como subtitulos 10 ciudades distintas del planeta. Este es el 10º y último capítulo. Espero que disfrutéis con la lectura.) 



SINFONÍA DE ÓRGANOS (Cap 9. Tánger, Marruecos)

   Abdu Ibn Tomasito flota sobre las aguas del estrecho de Gibraltar. El sol restalla en su torso desnudo y la sal acumula su cristalina solidez  sobre la cicatriz que asoma en su baja espalda.

   Él siempre anheló unos zapatos, sus cuarteados pies notaban demasiado el invierno. En bocas de los que en el reencuentro veraniego exhibían ínfulas norteñas creyó adivinar un camino, más virtuosos que de lógica razón. La filosofía carece de arraigo en estómagos áridos. De modo que se vio inmerso en cabalística experiencia que lo mutase invisible a las fronteras. Así, con la promesa de que un riñón bien valía la libertad, dio con sus huesos en un cuartucho perdido en las arenas de Malabata, primer peldaño en la culminación de las más básicas necesidades.

   Una lámpara solitaria alumbraba su espalda. Contuvo la respiración ante el tosco relleno de chilaba que se le aproximaba. Unas manos profilácticas a la altura de sus ojos y... una congoja expansiva desbordó su corazón. Agarró frenético el brazo del individuo y preguntó:

   - Oiga, ¿esto no dolerá más que el hambre?

   Mientras se anestesiaba fumando hashish sintió amenazador la caricia del bisturí sobre su piel. Semanas más tarde una ola traicionera descarnó sus ilusiones.

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(Este texto forma parte de un relato que me publicaron en México. Lo publico aquí desde 8 satrás, en 10 entregas diarias, bajo el mismo título: "Sinfonía de órganos", pero subdividido en 10 capítulos muy cortos que llevarán como subtitulos 10 ciudades distintas del planeta. Este es el 9º capítulo. Espero que disfrutéis con la lectura.) 

  

SINFONÍA DE ÓRGANOS (Cap 8. Tokyo, Japón)

Suiko Yoshina era famoso en Japón como innovador televisivo al ser el precursor de los reality show americanos adaptados a las producciones niponas. Y cuando apareció el padre de Yo Hana, reclamándole ayuda para posibilitar el transplante, auguró en la historia un gran éxito de audencia. Se movió rápido.

   En pocos días consiguió prendas y enseres cedidos por las mayores celebridades del país. La cámara con la que Oshima rodó su primera película, el piano usado por el músico Yamamoto... además de otros bártulos que dotarían al programa de una suntuosidad que daría más sentido al altruismo requerido para la ocasión.

   Primero proyectó imágenes de un vídeo doméstico realizado por el padre donde la niña aparecía plena de salud. Publicidad. Luego planos en la habitación del hospital resaltando la lividez de la niña y el dolor del padre echado a sus pies. Publicidad. Finalmente consternación, lloros, súplicas de familiares y amigos salpicando los amplios descansos publicitarios.

   Se dio comienzo a la subasta y la carrera desaforada de las cifras aniquiló toda previsión. Éxito inmejorable. Todos los ciudadanos japoneses se erigieron aquella noche en única y leal hermandad.

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(Este texto forma parte de un relato que me publicaron en México. Lo publico aquí desde 7 entrada atrás, en 10 entregas diarias, bajo el mismo título: "Sinfonía de órganos", pero subdividido en 10 capítulos muy cortos que llevarán como subtitulos 10 ciudades distintas del planeta. Este es el 8º capítulo. Espero que disfrutéis con la lectura.) 

  

SINFONÍA DE ÓRGANOS (Cap 7. Nangnim, Corea del N.)

   Nacer mujer en Corea del Norte significa venir al mundo marcada por el estigma de la miseria. Fue educada para agradecer a los dirigentes de la dictadura el exiguo bol de arroz diario, pues ello implica, según reza la propaganda del régimen, que en su país se vive mejor que en el resto del mundo.

   No era corriente ver a un occidental por la pequeña ciudad de Nangnim, sin embargo, a Tom Ashita no le llamó la atención su cabello rubio, ni el color de su piel. Al contrario, su curiosidad quedó fijada en su extraño atuendo y, sobre todo, en su magia: ¿Cómo era posible alimentarse de una lata?

   A la luz de la luna, entre arbustos de arce, fundieron sus cuerpos anulando linajes étnicos y derramando fuego fértil sobre la tierra. Con el paso de los años, en este mismo lugar, crecería un imponente abeto azul que rozaría con los dedos de su copas el vuelo grácil de las nuebes.

   De vuelta a la comuna compartió las latas regaladas con sus amigas. Una de ellas la delató, nunca supo cuál. Acusada de prostitución fue condenada a muerte. En la prisión de Kilchu sólo halló amagos de humanidad hasta el día que apareció un funcionario que la fotografió desnuda varias veces. Después los continuos golpes y la desaparición del más mínimo alimento la apocaron a tal infierno que deseó con premura la llegada del día fatal.

   Comparecieron al alba. La condujeron fuera del edificio, junto al hoyo que sería su tumba. Una vez allí se le acercaron tres, armados con estacas, la munición era demasiado valiosa para tales menesteres. Sólo golpearon su cabeza. Dejó de sentir dolor. Yaciente sobre la hierba, con el sabor acre de la sangre anegando su garganta, aún advirtió cómo le abrieron el vientre y como seccionaron su hígado. Los seis metros cúbicos de tierra que derramaron sobre su cuerpo inerte la hubieran ocultado en el anonimato de no existir el catálogo de Macao.

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(Este texto forma parte de un relato que me publicaron en México. Lo publico aquí desde hace 6 entradas, en 10 entregas diarias, bajo el mismo título: "Sinfonía de órganos", pero subdividido en 10 capítulos muy cortos que llevarán como subtitulos 10 ciudades distintas del planeta. Este es el 7º capítulo. Espero que disfrutéis con la lectura.) 

 

SINFONÍA DE ÓRGANOS (Cap 6. Hong-Kong)

   Para mister Hill la noticia fue una patada en el pecho que le arrancó de cuajo el oxígeno. "Su hija necesita un hígado urgentemente". El ingeniero de la compañía Wharp sudó, lloró, comprimió rabioso los dientes. Los médicos lo consolaban:

   - No se abata mister Hill, esto tiene solución, confíe en nosotros... El único problema es que es algo costoso.

 Salió del hospital destrozado. A su querida hija se le agotaba la vida. Olvidó sus obligaciones laborales y comenzó su andadura por el desasosiego de las finanzas y, tras varias negativas, lo consiguió gracias a una cadena de televisión. Allí halló el significado de la palabra solidaridad.

   Helmut Krieguer, administrador del Royal Green Hospital, acaba de llegar a Macao y camina por las calles malolientes de un arrabal de las afueras. Todos desconfiarían de su traje de sastre y su maletín si no lo conociesen bien. Se detiene ante una puerta y golpea dos veces su aldabón. Al entrar todo parece agrietarse, excepto la penumbra. Lo esperan en los confines de la estancia y, como siempre, sin mediar palabra, le muestran el catálogo. "Hembra, entre 14 y 17 años, de unos 42 kilos aproximadamente y 160 centímetros de estatura", eran las instrucciones que le dieron los doctores. Su elección fue breve.

   Días más tarde, mister Hill agarra tembloroso la mano de su hija Joan e, inundado de ternura, besa con la mirada la sonrisa vital de la adolescente. Ambos piensan con agrado en aquellas personas que la hicieron posible.



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(Este texto forma parte de un relato que me publicaron en México. Lo publico aquí desde hace 5 entradas, en 10 entregas diarias, bajo el mismo título: "Sinfonía de órganos", pero subdividido en 10 capítulos muy cortos que llevarán como subtitulos 10 ciudades distintas del planeta. Este es el 6º capítulo. Espero que disfrutéis con la lectura.)